Ali estava eu sentada na sala de estar do apartamento da residência, onde já se entranhou o cheiro do tabaco das minhas flatmates, e pensei, pá! Tu mereces isto. Anos a queixar-te de tabaco, do cheiro a tabaco, e a pensar que ideia era essa de fumar e aqui estás tu, bem feita. Com um pouco de álcool um dia aqui a Barcelona, na noite do Barça-Real, dei pela primeira vez uma golfada. Não toci, não senhor, mas aquilo é só horrível, parece que se acabou de chupar directamente o tubo de escape de um automóvel.
Tenho de sair daqui, tenho de ir fazer alguma coisa! Vou correr. Agarro no meu mp3, que já conta 6 anos, (bolas como o tempo passa...) e que agora se encontra cheio daquilo que um amigo meu chamaria de 'pop da moda', visto uma pseudo roupa de correr, 'Fins ara', e lá vou eu pelo passeio fora. Swedish house mafia a animar a malta. O meu plano de correr, é dar a volta à rotunda ao pé da estação de Bellaterra, e voltar, mas pelo caminho encontrei muita gente. Isto de correr assim sozinha à frente das pessoas não me agrada, sinto-me ridícula. Quando já só faltava um bocadinho para chegar à rotunda, voltei para trás. Mas ainda tenho muito energia, 'bora subir e descer escadas. Já tinha acabado quando penso que se calhar aquilo era capaz de ser mais ridículo... Já não quero saber, já passaram algumas músicas, não tarda posso voltar para casa. Olha para mim cheia de energia, ah não espera, está ir embora, ai... A dor de burro... Porquê!? Vou a andar... Não! Não pára! Vai mais devagar, mas não pára. Cá para mim está mas é a armar-te em carapau de corrida. Nada, tu és capaz, vamos lá.
Chego a casa, com o ar e pernas que já não tinha, e estar viva só podia ser sobrenatural. A janela estava aberta,o que é sempre bom, mas a casa precisava de ficar um dia inteiro a arejar para deixar de cheirar a fumo... Já tenho planos para o fim de semana, arejar a casa um dia inteiro. Para alguma coisa tem que dar jeito passar os fins de semana sozinha.
Nicas
